de Natalia Spina
Explotan estridentes sobre los pisos de polvo, los chorros plateados de la lluvia de hoy. Furiosos, desolados, vengativos, inmaduros. El techo es más que nunca de dos aguas. Las tejas rotas se abren más, quiebran al resto. Se esconden los pájaros, las arañas y murciélagos. Quedan enfrentados en la escena, sólo la lluvia y el suelo.
La tierra, tiesa, no tiene escape. Ha habido mucha sequía, no es fácil que el agua la traspase.
La lluvia, indignada, con puño cerrado, golpetea y, en vano, se amontona haciendo charcos.
El peso del agua insiste. El charco al no penetrar, se ensancha. La tierra resiste el duelo.
–¡Te fuiste a otros campos, hace mucho tiempo!-grita la tierra- No importa si fue el sol o el viento. Los brotes que engendraba, se han quemado. Me he vuelto escama. Solo soy arrugas. Polvo de raíces me ha quedado, tirado sobre las piedras, ensuciando el monte, y ¡vos querés volver a despertar mi aroma! Alguna vez… ¿te has evaporado? ¿Te has convertido en hielo????
La cortina de agua, rompe en llanto. Aúlla a chorros. Salpica. Pero no llega. No puede. No debe. De momento, toca algo. Una herida mortal. Un surco. Una arteria gris, amputada.
Puede empezar de nuevo.
Los truenos lo acompañan, un rayo lo introduce.
La tierra, invadida, se estremece.
El brazo del agua, en llovizna, acaricia la grieta.
Y ella, cierra los ojos. Adentro, no al ras. Sólo adentro. Donde no sabe por qué sigue viva.
La humedad avanza despacito.
Recorre canales, eriza raíces, penetra los huecos.
-Aunque sea sólo un día…-se ruega a sí misma.
Y se deja, se deja y se deja; convertir en barro… nuevamente.
