Natalia Spina
En eternos dìas de noche; en el descubrimiento del desgarro, mi hijo de ocho años, luego de un extenso silencio, me pidiò ir a un arroyo para meter los pies en el agua.
Fuimos.
Al caminar, pisamos hojas grises, que crujieron como nunca. Me sentè sobre el pasto, mi niñito se quitò las zapatillas y, junto a mi hija mayor que tomaba un tibio sol, escribì lo que veìa:
El cauce del arroyo es estrecho. Apenas un metro y medio, aproximadamente. Es una bandera de dos franjas.
De un lado, se despliega un mantel de trèboles lustrosos.
Del otro, el agua mansa, no està limpia pero transparenta las piedras del fondo. Si las miro, podrè avanzar sin lastimarme los pies.
Mis tobillos hinchados y rojizos, se complaceràn en la fresca bondad de la asequia.
¡Piadosas vertientes!
¡Hospitalarias señoras las sierras! Me muestran. desde este lodo, que todavìa hay agua.
Mi niñito sonrìe y arroja un palo. Lo ve moverse y lo persigue. ¡Ahì va!, salpica riendo.
Luego sale del arroyo y pisa el pasto ágilmente. Al ver sus pies, manchados sobre el verde, se me revela algo:
"Sólo siendo niño, se sale del barro fácilmente".
