La calle estrecha y sedienta.
Los frentes de las casas como páginas abiertas, amarillas, desteñidas. Ilegibles.
No se distingue a sus habitantes.
Todos laminados en un polvillo en constante ascenso.
Los tubos de sol con brillitos, chocando y pintando con magia las puertas.
Procesión de la Virgen siria.
Dos mujeres adelante con el rosario en las manos.
Le siguen cuatro hombres cargando a Nuestra Señora de Soufanieh en andas.
Atrás, cinco niños cantan y una muchachita lleva un canasto de junco.
La ofrenda de los aceites de oliva. Calientes.
La sombra rendida, no deja su huella.
Un sacerdote con la cruz.
Camina firme. Lento pero presuroso. La culpa late.
La sangre espesa como el aceite.
El sudor resbala en sus manos.
La escucha de lejos.
La piedad implora:
-“María de Soufanieh, que no grite…”
La voz en creciente, arrolla la tierra.
Inunda los silencios.
Estremece y cruje la madera.
Los soles que vuelan se caen sombríos.
Las paredes chillan.
La canasta cae.
El aceite se abre y mancha los pasos.
La mujer que grita encuentra su meca.
Interrumpe el paso de su hombre.
Le escupe su nombre.
Le quiebra las cejas.
Le muestra una sábana blanca manchada con sangre.
Él sigue con la cruz a cuestas.
La cabeza, inmóvil. La mirada, hueca.
Ella toma la cruz y la carga. La arrastra.
Las mujeres del rosario entienden.
Los niños del coro detienen su canto.
De golpe, el madero cae sobre la Virgen.
La rompe en pedazos que se desintegran.
Ella sigue con la cruz en las manos.
La cruz que desangra a la virgen muerta.
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